Un voleur inexpérimenté s'introduit dans l'atelier d'un peintre reconnu et décide, au lieu de lui dérober ses toiles, de coucher avec lui.

Le fait divers se transforme en relation toxique qui ne tient qu'à un fil, où personne ne trouve vraiment son compte. Le narrateur en profite pour ressasser son approche à l'art et ses relations intimes (à défaut d'amoureuses) passées.

Globalement, c'est un roman loin de ce que je lis habituellement : une histoire d'hommes, de relations amoureuses entre des personnes qui ne s'aiment pas vraiment, basée sur une histoire vraie. Je ne me suis pas ennuyée, mais le roman me laisse plutôt indifférente, contrairement à L'Orangeraie. C'est peut-être parce que les personnages étaient tous détestables, ou bien parce que je ne me reconnaissais dans rien de ce qui était raconté. Une vraie spectatrice.