Aproveitei que o dia está uma melancolia só e terminei os diários de Sylvia Plath. Ler diários é algo tão íntimo e vejo que o dela foi o mais rico em detalhes que já li até agora. Ela era uma mulher bastante observadora de si e das pessoas que a rodeavam. Tamanho rigor descritivo aparece na qualidade de sua escrita. Por isso e por ter obras tão famosas, estranhei as inúmeras recusas de publicações que ela recebeu em vida e o quanto ela viveu na sombra do seu marido, Ted Hughes (que depois viveu à sombra dela). Agora, terminando o livro, só consigo sentir tristeza pelo fato da Sylvia não ter presenciado o quanto seu trabalho virou algo grandioso e importante para muitas pessoas. Mas os demônios que ela enfrentava eram grandes demais.

“Chega de me encolher, gemer, resmungar: a gente se acostuma com a dor. Isso machuca. Não ser perfeita machuca. Ter de me preocupar com trabalho para poder comer & ter uma casa dói. Grande coisa. Estava mais do que na hora. Este é o mês que encerra um quarto de século para mim, vivido sob a mesma sombra do medo: medo de que não chegarei à perfeição idealizada: sempre lutei, lutei & venci, sem perfeição, com a aceitação de mim mesma como alguém que tem o direito de viver em meus próprios termos humanos e falhos.”

Foi uma leitura difícil, de ritmo lento, mas que me fez muita companhia durante esses anos de pandemia.