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A review by kroppzeugvertilger
Another Country by James Baldwin
5.0
Brillant!
...
Was Baldwin mit Another Country schrieb, ist nicht einfach nur ein Roman über Schwarze oder Homosexuelle oder "das Amerika". Was Baldwin mit Another Country schrieb, ist ein Manifest aller gesellschaftlichen Belange, die sich seit der Industrialisierung vollzogen. Es ist kein Bollwerk, es ist kein Epos, es ist ein analytischer Griff in die westliche Kultur, ein Akt zur Verzweiflung und ein Stück Wahrheit.
Selbstverständlich steht dem Konzept des Romans eines voran: Die Vermittlung einer Idee der schwarzen (speziell: afroamerikanischen) Identität nach Jahrhunderten weißer Unterdrückung, Vergewaltigung und Ermordung. Diese scheinbar oberflächliche Anklage ist jedoch keine. Baldwin klagt nicht an. Er schafft es, dass sich ein weißer Leser während der Lektüre selbst anklagen muss. Und das macht Baldwin - in meinen Augen - zum literarischen Genie. Another Country's aufklärerischer Impuls ist nicht der Vorwurf, nicht die weiße Schuld, es ist die Akzeptanz, nicht verstehen zu können, die Lächerlichkeit jedes Versuchs, Verständnis zu entwickeln. [...]
Doch dieses Meisterwerk ist noch viel mehr: Es ist auch Großstadtroman, Erotiknovelle und existenzialistischer Exkurs. Im Greenwich Village der ausgehenden 1950er sind es die Geschicke um eine kleine Clique aus Schwarzen, Weißen, Männern und Frauen, die zur Momentaufnahme einer ganzen Zivilgesellschaft gereichen. Mit beinahe an Kitsch grenzender poetischer Inbrunst wird die nicht enden wollende Suche nach der eigenen Identität und im eigentlichen Sinne wahrhaftiger Liebe dieser Gemeinschaft gezeichnet. Dabei erscheinen jegliche Dialoge, alle philosophischen Zwiegespräche derart echt, so realistisch, dass sie es unmöglich sein können. Etwas unglaublich cineastisches hat dieses Buch. Es transportiert gewichtige Themen ähnlich komprimiert wie ein Kunstfilm.
Auch wenn Another Country völlig zurecht als eines der wichtigsten literarischen Werke der afroamerikanischen Befreiungsbewegung gilt, ist es mehr als das. Wenn man voller Entzücken liest, wie sich zwei (weiße) Freunde das erste Mal einer viele Jahre lang unbeachteten homoerotischen körperlichen Anziehung hingeben, wird das eigentliche humanistische Leitmotiv des Romans spürbar: Das menschliche Gefühl - das zwischenmenschliche Gefühl.
Baldwin's Sprachgewalt ist beinahe verstörend. Alles fliest natürlich vor sich hin (erneut ein eher cineastisches Merkmal). Dabei bedient er sich keineswegs übermäßig vieler komplizierter Begriffe, bietet nicht die geringste Gelegenheit, ihm Prätentiosität unterstellen zu können. Nein, er schreibt so ungeheuerlich gut, weil es seine Gabe ist.
Baldwin wusste um Beides: Was es heißt, schwarz zu sein, und, welche Strukturen hinter menschlichen Gefühlen stecken. Ersteres werden weiße Menschen niemals verstehen können, Zweiteres ist nur wirklich Menschlichen eigen. Die zynische Realität (oder der realistische Zynismus?) weist uns jedoch auch darauf hin, dass ein Roman wie Another Country nichts an seiner Wucht und Aktualität verloren hat. Und das macht freilich Zweifeln ...
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"I don’t need no company. I done had enough company to last me the rest of my life.” He walked to the window and stood there, his back to Vivaldo. “How I hate them — all those white sons of bitches out there. They’re trying to kill me, you think I don’t know? They got the world on a string, man, the miserable white cock suckers, and they tying that string around my neck, they killing me.” He turned into the room again; he did not look at Vivaldo. “Sometimes I lie here and I listen — just listen. They out there, scuffling, making that change, they think it’s going to last forever. Sometimes I lie here and listen, listen for a bomb, man, to fall on this city and make all that noise stop. I listen to hear them moan, I want them to bleed and choke, I want to hear them crying, man, for somebody to come help them. They’ll cry a long time before I come down there.” He paused, his eyes glittering with tears and with hate. “It’s going to happen one of these days, it’s got to happen. I sure would like to see it.” He walked back to the window. “Sometimes I listen to those boats on the river — I listen to those whistles — and I think wouldn’t it be nice to get on a boat again and go someplace away from all these nowhere people, where a man could be treated like a man.” He wiped his eyes with the back of his hand and then suddenly brought his fist down on the window sill. “You got to fight with the landlord because the landlord’s white! You got to fight with the elevator boy because the motherfucker’s white. Any bum on the Bowery can shit all over you because maybe he can’t hear, can’t see, can’t walk, can’t fuck — but he’s white!"
"He leaned up a little and watched her face. Her face would now be, forever, more mysterious and impenetrable than the face of any stranger. Strangers’ faces hold no secrets because the imagination does not invest them with any. But the face of a lover is an unknown precisely because it is invested with so much of oneself. It is a mystery, containing, like all mysteries, the possibility of torment."
"The light in which he was trapped did not alter, and his face, therefore, was exposed as it never was in life. And the director had surely placed Eric where he had because this face operated, in effect, as a footnote to the twentieth-century torment. Under the merciless light, the lined, tense, coarse-grained forehead also suggested the patient skull; an effect which was underlined by the promontory of the eyebrows and the secret place of the eyes. The nose was flaring and slightly pug, more bone, nevertheless, than flesh. And the full, slightly parted lips were lonely and defenseless, barely protected by the stubborn chin. It was the face of a man, of a tormented man. Yet, in precisely the way that great music depends, ultimately, on great silence, this masculinity was defined, and made powerful, by something which was not masculine. But it was not feminine, either, and something in Vivaldo resisted the word androgynous. It was a quality to which great numbers of people would respond without knowing to what it was they were responding. There was great force in the face, and great gentleness. But, as most women are not gentle, nor most men strong, it was a face which suggested, resonantly, in the depths, the truth about our natures."
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Was Baldwin mit Another Country schrieb, ist nicht einfach nur ein Roman über Schwarze oder Homosexuelle oder "das Amerika". Was Baldwin mit Another Country schrieb, ist ein Manifest aller gesellschaftlichen Belange, die sich seit der Industrialisierung vollzogen. Es ist kein Bollwerk, es ist kein Epos, es ist ein analytischer Griff in die westliche Kultur, ein Akt zur Verzweiflung und ein Stück Wahrheit.
Selbstverständlich steht dem Konzept des Romans eines voran: Die Vermittlung einer Idee der schwarzen (speziell: afroamerikanischen) Identität nach Jahrhunderten weißer Unterdrückung, Vergewaltigung und Ermordung. Diese scheinbar oberflächliche Anklage ist jedoch keine. Baldwin klagt nicht an. Er schafft es, dass sich ein weißer Leser während der Lektüre selbst anklagen muss. Und das macht Baldwin - in meinen Augen - zum literarischen Genie. Another Country's aufklärerischer Impuls ist nicht der Vorwurf, nicht die weiße Schuld, es ist die Akzeptanz, nicht verstehen zu können, die Lächerlichkeit jedes Versuchs, Verständnis zu entwickeln. [...]
Doch dieses Meisterwerk ist noch viel mehr: Es ist auch Großstadtroman, Erotiknovelle und existenzialistischer Exkurs. Im Greenwich Village der ausgehenden 1950er sind es die Geschicke um eine kleine Clique aus Schwarzen, Weißen, Männern und Frauen, die zur Momentaufnahme einer ganzen Zivilgesellschaft gereichen. Mit beinahe an Kitsch grenzender poetischer Inbrunst wird die nicht enden wollende Suche nach der eigenen Identität und im eigentlichen Sinne wahrhaftiger Liebe dieser Gemeinschaft gezeichnet. Dabei erscheinen jegliche Dialoge, alle philosophischen Zwiegespräche derart echt, so realistisch, dass sie es unmöglich sein können. Etwas unglaublich cineastisches hat dieses Buch. Es transportiert gewichtige Themen ähnlich komprimiert wie ein Kunstfilm.
Auch wenn Another Country völlig zurecht als eines der wichtigsten literarischen Werke der afroamerikanischen Befreiungsbewegung gilt, ist es mehr als das. Wenn man voller Entzücken liest, wie sich zwei (weiße) Freunde das erste Mal einer viele Jahre lang unbeachteten homoerotischen körperlichen Anziehung hingeben, wird das eigentliche humanistische Leitmotiv des Romans spürbar: Das menschliche Gefühl - das zwischenmenschliche Gefühl.
Baldwin's Sprachgewalt ist beinahe verstörend. Alles fliest natürlich vor sich hin (erneut ein eher cineastisches Merkmal). Dabei bedient er sich keineswegs übermäßig vieler komplizierter Begriffe, bietet nicht die geringste Gelegenheit, ihm Prätentiosität unterstellen zu können. Nein, er schreibt so ungeheuerlich gut, weil es seine Gabe ist.
Baldwin wusste um Beides: Was es heißt, schwarz zu sein, und, welche Strukturen hinter menschlichen Gefühlen stecken. Ersteres werden weiße Menschen niemals verstehen können, Zweiteres ist nur wirklich Menschlichen eigen. Die zynische Realität (oder der realistische Zynismus?) weist uns jedoch auch darauf hin, dass ein Roman wie Another Country nichts an seiner Wucht und Aktualität verloren hat. Und das macht freilich Zweifeln ...
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"I don’t need no company. I done had enough company to last me the rest of my life.” He walked to the window and stood there, his back to Vivaldo. “How I hate them — all those white sons of bitches out there. They’re trying to kill me, you think I don’t know? They got the world on a string, man, the miserable white cock suckers, and they tying that string around my neck, they killing me.” He turned into the room again; he did not look at Vivaldo. “Sometimes I lie here and I listen — just listen. They out there, scuffling, making that change, they think it’s going to last forever. Sometimes I lie here and listen, listen for a bomb, man, to fall on this city and make all that noise stop. I listen to hear them moan, I want them to bleed and choke, I want to hear them crying, man, for somebody to come help them. They’ll cry a long time before I come down there.” He paused, his eyes glittering with tears and with hate. “It’s going to happen one of these days, it’s got to happen. I sure would like to see it.” He walked back to the window. “Sometimes I listen to those boats on the river — I listen to those whistles — and I think wouldn’t it be nice to get on a boat again and go someplace away from all these nowhere people, where a man could be treated like a man.” He wiped his eyes with the back of his hand and then suddenly brought his fist down on the window sill. “You got to fight with the landlord because the landlord’s white! You got to fight with the elevator boy because the motherfucker’s white. Any bum on the Bowery can shit all over you because maybe he can’t hear, can’t see, can’t walk, can’t fuck — but he’s white!"
"He leaned up a little and watched her face. Her face would now be, forever, more mysterious and impenetrable than the face of any stranger. Strangers’ faces hold no secrets because the imagination does not invest them with any. But the face of a lover is an unknown precisely because it is invested with so much of oneself. It is a mystery, containing, like all mysteries, the possibility of torment."
"The light in which he was trapped did not alter, and his face, therefore, was exposed as it never was in life. And the director had surely placed Eric where he had because this face operated, in effect, as a footnote to the twentieth-century torment. Under the merciless light, the lined, tense, coarse-grained forehead also suggested the patient skull; an effect which was underlined by the promontory of the eyebrows and the secret place of the eyes. The nose was flaring and slightly pug, more bone, nevertheless, than flesh. And the full, slightly parted lips were lonely and defenseless, barely protected by the stubborn chin. It was the face of a man, of a tormented man. Yet, in precisely the way that great music depends, ultimately, on great silence, this masculinity was defined, and made powerful, by something which was not masculine. But it was not feminine, either, and something in Vivaldo resisted the word androgynous. It was a quality to which great numbers of people would respond without knowing to what it was they were responding. There was great force in the face, and great gentleness. But, as most women are not gentle, nor most men strong, it was a face which suggested, resonantly, in the depths, the truth about our natures."