احترتُ كثيرًا في تقييم هذا الكتاب فور ما انتهيتُ من قراءته. أأمنحهُ أربعًا أم خمسًا مكتملات من النجوم؟
بدايةً، قد اقتنيت هذا الكتاب على أنه رواية، وحين بدأت بها أعجبتُ في اللغة في بادئ الأمر، وبدا لي الكتاب شيئًا فشيئًا يظهر على صورته الحقيقة، إذ أنه ليس برواية.
أصبتُ بالغم جراء ذلك، وندمتُ على البدء في قراءته، توقفتُ وقرأت كتبٌ أُخر. ونادتني بعد حين اللغة اللذيذة فيها، لم أقاوم، لبيتُ النداء، وعدتُ أقرأ وأستكمِلُها من حيث توقفت.
شيئًا فشيئًا، غرقتُ وما عدتُ أقوى على التوقف من القراءة.
ما هذا؟
فور ما انتهيتُ من قراءته، انتابني شعورٌ غريب حينئذ، وكأنيّ أقول: "لو أن أليف شفاق أمي، لكم أتمنى ذلك". كنتُ أقول ذلك فعلًا.
يا إلهي! إلى أيّ مدى وصلتُ إليه في قراءة هذا الكتاب؟
لربما لستُ أمًا أتمناها، لربما في لحظة طائشة كانت هذه الأمنية؛ بيد أنّي لا أزال أقول لو أنها تقربني بالدم، لو أنيّ أعرفها على أقل تقدير قريبةً مني وإن حضورًا وحسب.
آه يا أليف شفاق، إلى أي مدى وصلتِ إليه مني في كتابكِ هذا؟ ولأي مدى وصلتُ إليه معكِ في كتابكِ هذا؟
أيعقَل بعد كل هذا أن أزال في حيرة بشأن تقييمي له؟
بالطبع لا. مُؤكد.